L’inspiration culmine souvent, parfois rien ; des associations d’idées,

de pensées similaires, qui sont initialement des images dans mon esprit.

parfois un jet ou deux avant  d’ être capable de trouver le sens ,cohésion;

la définition de ce en quoi j’aspire.

Ecrire n’est pas un artisanat, ni un langage, ni une vue d’ esprit, de cœur,

c’est un irréversible extériorisation d’un combat fondamental entre ce

qui définit ma perception et ce que ma perception s’efforce à définir.

Dans ce respect, ce qui s’impose à moi d écrire, est au moins

authentique que ce que j’écris inévitablement.

C’est en premier un vœu, un appel, puis une vision.

Le poète se doit de percevoir la lumière dans l’obscurité,

il se doit d’être inévitablement un humaniste.

Poète, essayiste, traducteur, actuellement éditeur au Peripheral

Surveys, journal postmoderne de littérature, art et humanisme,

Littérature à Harvard.

Editor in Chief

Peripheral Surveys

Biography

 2011 © Ian Suraville

Recueil de Poèmes

Pemier livre : premiers poèmes

Deuxième livre : guerre & mémoires 

Troisième livre : en exile & le départ

Quatrième livre : poèmes coréens

Cinquième livre : traductions littéraires.

Je vous invite à découvrir mon site Collected Poems .

Une nuit Tranquille © Ian Surraville.

Nous nous effondrions dans une nuit calme,

une bouffée d'air de la nuit s'engouffre à travers,

je me précipite et ouvre la fenêtre,

Quelques fenêtres des appartements d'en face,

de l'autre côté de la rue, sont encore allumées

Je ne me sens pas seul dans ma nuit blanche.

Je lui ai demandée

Pourquoi ne pas consulter un médecin ?

Elle m'a répondu, pourquoi faire?

Un obus de mortier me tomberait dessus à un moment ou un autre du ciel.

Et soudain,

Je pourrais mourir à n'importe quel moment donné,

Dormant dans mon lit,

Assis sur la toilette,

ou marchant dans la rue,

Enculant un garçon étranger,

ou regardant la télévision,

Avez-vous une cigarette ?

J'ai posé mes lèvres sur la pâleur de ses cuisses intérieures levées et

Son visage est devenu rouge et sur le côté,

Ses tétons roses durs sous mes doigts.

Sa respiration devient superficielle et hâtive.

Des bas noirs hauts de cuisse,

Un string en dentelle tendue entre ses genoux.

Et il n'y avait rien d'autre à imaginer sous le couvert de sa robe mince.

Seule une série de vagues qui balaient mécaniquement

Sa chair fine,

Pulsation plus de plaisir,

Ma langue lutte à travers ses lèvres roses humides,

un avant-goût de la gelée soyeuse,

Un parfum du désir pur.

J'ai bu entre ses cuisses.

Comme les vagues après la vague,

Se sont précipitées à travers ses hanches ????

dans ma bouche indécente,

jusqu'à ce que tout l'air de mes poumons s'échappe, criant,

son dos voûté,

sa gorge tendue,

sa tête inclinée,

ses mâchoires prolongées...

et je suis entré dans son entre,

Laissant échappé tout mon contenu..

Dans un effondrement comme une nuit tranquille,

J'avais besoin de ça !

Merci,

ses yeux gris doux sur sa peau pâle

et un anneau d'or à son annulaire

ont été les seuls témoins de la lumière de la nuit...

© Ian Surraville 

Have a look on the original idea of Ian Surraville Marginalia Post-it poems

Poet, essayist, translator. 

Currently an editor at Peripheral Surveys,

a postmodern journal of literature,

art and humanism.

Literature at Harvard.

literary translation

From Korean to English/English to Korean

From French to Korean

Extract  of book :

A broken morning...

A breath of night air rushes through 
As I crack open the window. 
A few windows from other apartments 
On the other side of the street are still lit. 
My sleepless night is not 
Without companions.

I asked her, Why don’t you visit a doctor?
She answered me, For what?
A mortar shell would drop on me at any given time from the sky
Unannounced
And suddenly
And I would die at any given moment,
Sleeping in my bed,
Sitting in the toilet,
Walking down the street,
Fucking a stranger boy,
Or watching telly.

Do you have a cigarette?

I placed my lips on the pale skin of her inner thighs lifted and spread.
Her face turned red and to the side.
Her pink nipples hard under my fingers.
Her breath became shallow and hasty.
Sheer black thigh highs.
A lacy thong stretched tight between her knees.
And there was nothing else left to imagine under the cover of
Her thin dress.
Only a series of mechanical waves sweeping through
Her slender flesh,
Pulsating and heating up with an instinctive thirst for
Pleasure. More pleasure.
My tongue wrestled through her moist pink lips.
A taste of silky jelly.
A scent of sheer desire.
I drank out of in between her thighs
As waves after waves rushed through her bucking hips
Into my indecent mouth
Until all the air in her lung screamed past
Her arched back, 
Her stretched throat,
Her tilted head,
Her extended jaws.
And I entered her
Until nothing in between us left contained
Into a plunging collapse.
We collapsed like a quiet night.

I needed this.
Thank you.

Her grey eyes,
Sweats on her pale skin,
And a gold band on her ring finger
Were the only ones reflecting the night light
Lit with the half-moon,
a few scattered stars,
And the amber tip of a cigarette
Between her long index and middle fingers.

She might have played the piano in her better days.
Her husband might have been a good patron
For all the causes that once flirted with her desires.
What engages her now is a few fragments of memory
Suspended in photo frames,
And an impulse of her need from life’s most
Rudimentary demands for a certain pleasure
Soaking between her thighs.

Five months ago her doctor told her
She had two months to go.
If she was lucky.
Ever since then
Neither the bomb nor the cancer 
Nor her marriage has been lucky enough.
Her only comfort now in a stranger’s arms.

All the love in the world must come to this end
Where madness flows like this one deafening 
Quietness that neither demands nor answers.
Boats and ferries pass under this bridge. 
Trailing white foams, 
The only sign that they are moving. 
All carry the scars of being 
Continuously removed from where they were 
Merely a few seconds ago.
Nowhere near am I to sustain any meaningful pause 
Here in between everything that 
Moves and passes by.
The fact that one could feel this dead among
Everything that moves and breathes is
In itself an irony.
The city some distance away looms under 
The layered clouds, sparklingly lit up by 
The thickening afternoon light.
We once gazed out together through your 
Apartment window where 
I am standing right now.
All the gazes, passing through,
Except our own
Found the same scenery content.
Our lives’ truest contentment probably does not 
Rest within this prolonging sense of permanence 
We seek in everything we love and had loved.
And I prefer a place
No memory of mine is
Prolonged, retained, and attached.
Where everything I remember could 
freely lodge in and out.
Where I could run free from everything 
That gazes at me.
Must all our gazes matter in this
World where everything within just lets be …
Without a stir and withheld in a contradiction?
When what connects us turns out to be more
Meaningful than where we are coming from
Or where we are heading to,
And that our lives’ meaning
Could only be retained
In all that is transient,
Our story is defined by the impulses reverberating 
Through these wooden planks, 
Windy noise of bridge cables,
And that ever-flowing Sava into a far away bend.

Mortars fell and killed seven and injured more than two hundred Croats.
The attack was launched on 2 and 3 of May 1995.

And I would die at any given moment,
Sleeping in my bed,
Sitting in the toilet,
Walking down the street,
Fucking a stranger boy,
Or watching telly.

And the evening news today narrated the calamity 
Caused by the Scud missiles in Syria. 
An incomprehensible irony of becoming 
And being victims of the very weapon 
They themselves had helped to mold 
Is now an acceptable norm of reality for them.

And Bayern Munich beat Arsenal 3 to 1 in an UEFA Championship match. 
And a bus full of commuters in Istanbul crashed into a water pipe. 
And Some sporadic anti-Erdoğan demonstrations in the different pockets of various cities in Turkey. 
And the killer of an American woman in Istanbul was arrested. 
And the Tunisian Prime Minister Hamadi Jebali resigned.

may 2013 © Ian Surraville

Poésie

Un matin brisé

Une fois, tout reposait

dans votre regard fixe.

Un matin brisé.
Votre silence pleurait bruyamment;

Mon cri était un silence de mort.

Je ne connaissait pas la signification

de ce départ

jusqu'au moment

où un faible soupir venait

avec un flot discret de larmes.

Pourtant votre beau regard

me fixait toujours.

Le monde ne devait-il pas s’effondrer

avec votre dernier regard fixe manqué ?

Le soleil de matin se levait,

les oiseaux chantaient,

Les enfants riaient,

les magnolias étaient en fleur.
 

Ce matin brisé,

quand pour la première fois

le monde entier a été désavoué

dans votre regard fixe

où je n’existe plus.

2011 © Ian Suraville

"I doubt all things. All things that claim one's sanity, that drive men mad ..."

"C'est un grand plaisir de faire partie de ce groupe fascinant des écrivains".

 2011 * Ian Suraville